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| Foto Stéphane Fugier |
Encuentra esa foto. Ellos. Las cicatrices de él le sonríen a su vestido, hay algo tácito en el aire. Duda. Quizá ese tiempo fuera una farsa. Vuelve a la imagen. Piensa el lo transitorio, en los sentidos prestados y en la muerte. Imagina la súplica frente a un mostrador divino “¿me puedo quedar con mis restos?” y la burocracia celestial que le responde “su cadáver no tiene el sello”. Pero no cree. Le parece una idea absurda, imbécil.
Ella desearía saber rezar, no ser más un ente huérfano. Se le hace insufrible la acumulación de horas. Una ausencia pegajosa la acaricia, es belleza pura que lame su sombra.
Se pregunta qué hace hablándole a una foto y le responde una puntada en el estómago, la militancia de lo inútil. Profesa el recuerdo de las manos de él sobre su espalda, su ropa desparramada como tratando de vestir lo obsceno. Vuelven el perfume de su nuca y las noches con gusto a té verde.
La foto pareció gritarle al fuego justo antes de ser papel.
11 comentarios:
Vestigios consumiéndose en la hoguera.
Y los recuerdos como verdugos.
Besos.
Yo creo que la foto cumplió su cometido...no es culpa suya.
;)
Brutal.
Dd.
Yo trato de darle bola a lo tácito del aire. Casi nunca se equivoca.
Me parece un texto estupendo.
Y creo que ella sí sabe rezar.
Y también creo que las fotos como esa gritan, dentro del estómago.
¿Dónde hay que apuntarse para militar en lo inútil (oficialmente)?
Creo que es muy acertado el
texto, cuando relaciona a la
fotografía con la muerte.
Siempre lo he sentido así,
sobre todo en el retrato.
(cuando te enseñaban de
pequeño fotos de antepasados´
etc)
Roland Barthes decía que el
retrato fotográfico es una
microexperiencia de la muerte donde el fotografo hace de
embalsamador del gesto.
Acabo de descubrir tu
blog y me resulta un lugar
muy próximo.
Espero visitarte más veces.
Un saludo
Si resulta que al final el cielo funciona a base de burocracia ministerial, yo me pido ir p'al infierno...
Joder! Qué instantánea!
ah! la fotografia...quién pudiera tomar a su inventor por los hombros y explicarle que no lo haga, que se detenga, que no se inmagina cuanto dolor nos provocará si ingenioso invento...
Un abrazo para ti, mi musa.
Gracias a todos por pasar. Pero muchas.
abrazos
musa
Ohhh y yo que me la paso viendo fotos, ja!
Abrazo tus letras.
Beso.
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